Gladys Mendía 
TÒNIA PASSOLA (Barcelona, 1952) Es licenciada en Historia del Arte y catedrática de secundaria de Lengua y Literatura Catalanas. Sus poemarios forman una especie de diario personal donde resuena el eco de la existencia y de la libertad sólo posible en el poema. En sus libros Cel rebel (premio “Cadaqués a Rosa Leveroni”, Ed Proa, 2000), La sensualitat del silenci (premio “Vicent Andrés Estellés”, Ed. Tres i Quatre, 2001), Bressol (Emboscall, 2005), L´horitzó que no hi és (Ed. Tres i Quatre, 2009), Margelle d´étoiles, edición bilingüe catalán-francés (París, Éditions Harmattan, 2013), Nua (Ed. Tres i Quatre, septiembre, 2019), realidad y sueño la dicen y ella, a pesar de las limitaciones del decir, los dice. Ha participado en festivales internacionales y su poesía ha sido incluida en antologías y revistas traducida al español, francés, italiano, holandés, inglés, griego, macedonio, rumano, albanés, árabe, chino.y español. El año 2014 fue honrada con el premio “Nënë Tereze” en la ciudad de Gjakova de la República de Kosovo, en 2015 con el “Alejandro Magno” en la isla griega de Salamina, en el 2017 su creatividad poética recibió una especial distinción en el festival Ditëte Naim en Tetovë, Macedonia. Y en 2018 algunos de sus poemas se han visto premiados en una publicación china.
LES PECES DE ROBA
Les peces de roba, una història
rebobinada sobre el llit.
La brusa
que descobrí el primer brotar del pit;
els pantalons de les hores d´esbarjo,
confidents del parlar de les companyes.
el vestit dut tan sols una vegada
que mai més va voler sortir de casa;
els texans desgastats amb els crit ferm
de les muntanyes; la faldilla lliure
al goig misteriós del primer amor;
l´abric feixuc com l´hivern quan l´alè
ens conduïa a les classes iguals,
interminables;
les primeres mitges de seda:
les de llana esquitxades sense por;
el jersei de les tardes de dissabte
on apreníem sense pressions
a ser nosaltres.
Han estat amigues
d´afanys rebels, confetti d´alegria.
S´han fet petites amb oblits i anhels.
Ens observem, i els diu adéu
el cos que han dibuixat les hores.
LA ROPA
La ropa, una historia
rebobinada sobre la cama:
La blusa
que descubrió el primer brotar del pecho;
los pantalones de las horas de recreo,
confidentes de los secretos de las compañeras;
el vestido puesto tan sólo una vez y
que nunca más quiso salir de casa;
los vaqueros desgastados entre el profundo grito
de las montañas; la falda liberada
al gozo misterioso del primer amor;
el abrigo, incómodo, como el invierno cuando
el aliento nos conducía a las clases siempre
iguales, interminables;
las primeras medias de seda:
las de lana que se salpicaban sin miedo;
el jersey de las tardes de sábado
donde aprendíamos sin presiones
a ser nosotras.
Esas prendas han sido amigas
de afanes rebeldes, confeti de alegría.
Se han empequeñecido con olvidos y anhelos.
Nos observamos, y les dice adiós
el cuerpo que han dibujado las horas.
MAGENTA
La pluja clava amb mirada d´agulla
disbauxats tatuatges a la tarda;
el dia es clou dins la festa magenta.
Dolça cadència del gest tan viu
i plaent, tan remot: tan vostre i meu!
Entre boscos de pleniluni
arriba la dea i apaga
la plenitud devoradora.
Tornen a començar les hores.
MAGENTA
La lluvia clava con mirada de aguja
alocados tatuajes a la tarde;
el día se encierra dentro de la fiesta magenta.
Dulce cadencia del gesto vivo y complaciente,
tan remoto, tan vuestro, ¡tan mío!
Entre bosques de plenilunio
llega la diosa y apaga
la plenitud devoradora.
Vuelven a comenzar las horas.
NÈCTAR
Sota l´enramat del cel
fruita el desig i l´esglai,
polpa d´albes i capvespres.
Nèctar: somni contra somni.
NÉCTAR
Bajo el enramado del cielo
maduran el deseo y el pavor,
pulpa de alboradas, anocheceres…
Néctar: sueño contra sueño.
DESIG
Havia sentit dir que el desig pot trucar
a la porta del no-desig
i si aquesta no s´obre, ell hi entra a poc a poc.
Que pot teixir una tela meravellosa
entorn del no-desig fins a embolicar-lo amb el fil
ardent de la mirada.
Que a voltes, és el llamp
que esquinça amb passió el cim obscur,
la pedra furient
que esbotza l´enlairada imaginació del risc,
aquell regal no prou encertat
que tot d´una se´ns fa entranyable.
Li digueren (avui ella ha tastat aquest dir)
que el desig inunda a la fi
l´aridesa rebel del més hostil paratge.
DESEO
Había oído decir que el deseo puede llamar
a la puerta del no-deseo
y, si esta no se abre, él entra poco a poco.
Que puede tejer una tela maravillosa
en torno al no-deseo hasta envolverlo con el hilo
ardiente de la mirada.
Que a veces, es el rayo
que rasga con pasión la cumbre oscura,
la piedra furiosa
que rompe la elevada imaginación del riesgo,
aquel regalo no demasiado acertado
que de repente se nos hace entrañable.
Le dijeron (hoy ella ha probado este decir)
que el deseo inunda por fin
la aridez rebelde del más inhóspito paraje.
CIGARRETA
Des de la seva, una altra cigarreta,
mira enlairar-se els dibuixos que el fum
amb paciència destra recrea.
Generosos, egoistes, riallers,
tristos, enamorats, intel.ligents, mofetes…
un rere l´altre els rostres, de la cigarreta
llàntia d´Aladí, se li apareixen.
S´asseuen a la seva taula i ella,
com una flama en la foscor,
els contempla.
Pren cada rostre benvolgut,
els fon, en surt un de nou,
no en queda prou contenta.
Allò que ja no desconeix
és com seria d´ensopit
si el dibuix li brollés
perfecte.
CIGARRILLO
Desde uno y otro cigarrillo,
ella observa cómo se elevan los dibujos del humo
que con hábil paciencia recrea.
Generosos, egoístas, risueños,
tristes, enamorados, inteligentes, burlones…
uno tras otro los rostros,
lámpara de Aladino, se le aparecen.
Se sientan en su mesa y ella,
como una llama en la obscuridad,
los contempla.
Toma cada rostro amado,
lo funde y hace nacer uno nuevo,
pero nunca queda contenta.
Aquello que ya conoce
es como sería de aburrido
si el dibujo naciera
perfecto.
ÉS A L´ABRIL, AL MAIG
És a l´abril, al maig,
quan l´aigua enxopa amb plaer les arrels
i aquestes brollen la claror d´un any;
quan la il.lusió du
rock als ulls mentre passeja la llum
despullada i feliç sobre l´asfalt;
quan la finestra s´obre
al verd, sense retícula d´eixample,
i el dia creix com una panxa.
És a l´abril, al maig,
mentre els nens botirons són plàcids monstres
i els nadons amb cara de granota,
petits prínceps que imposen el seu regne.
És a l´abril, al maig,
quan em pot agafar el desig suïcida
-el que sí respirem i anomenem instint-
L´infinita, la vella i dolça valentia
de ser mare, d´omplir-me,
d´estrangular-me amb una nova vida.
ES EN ABRIL, EN MAYO
Es en abril, en mayo,
cuando el agua empapa con placer las raíces
y estas hacen brotar la claridad del año;
cuando la ilusión camina
con ritmo de rock en los ojos mientras la luz
pasea desnuda y feliz sobre el asfalto;
cuando la ventana se abre al verde,
sin la retícula del barrio del Ensanche,
y el día crece como una barriga.
Es en abril, en mayo,
mientras los niños gorditos son apacibles monstruos
y los bebés con cara de rana
pequeños príncipes que imponen su reino.
Es en abril, en mayo,
cuando te puede atrapar un deseo suicida
-lo que, si respiramos, llamamos instinto-.
La infinita y antigua, dulce valentía
de ser madre, de llenarse,
estrangularse con una nueva vida.
EL MILLOR ESCULTOR
Sobre les seves tombes impertèrrites
les escultures recorden el temps.
Ell en va esborrant els seus rostres,
n´entela les seves mirades,
n´escola l´aigua sobre les espatlles,
sobre les ales altes dels seus àngels.
Com ha fet amb els qui fan companyia,
els en va desgastant la part externa,
en segueix sent el millor escultor.
Fins a restar-hi amb el que ja no es veu,
el més essencial.
EL MEJOR ESCULTOR
Sobre sus tumbas impertérritas
las esculturas recuerdan el tiempo.
Él va borrando sus rostros,
empañando sus miradas,
escurriendo el agua sobre sus hombros,
sobre las alas altas de sus ángeles.
Como ha hecho con los que hacen compañía,
les va desgastando la parte externa,
sigue siendo el mejor escultor.
Hasta permanecer allí con lo que ya no se ve,
lo más esencial.
DERROTA
Cada triomf collporta una derrota.
Damunt cada derrota riu el triomf.
És per això que ressona tan tràgica
la cobejada paraula victòria?
DERROTA
Cada triunfo entraña una derrota.
Sobre cada derrota ríe el triunfo.
¿Por ello, quizás, resuena tan trágica
la codiciada palabra victoria?
DINS LES REMORS
Per lo camí de mort he cercat vida
Ausiàs March
Dins les remors s´encenen vida i mort,
albes de nit o bé foscors de dia.
Joia és el fil unit al desconhort
que a poc a poc escurça l´agonia.
La ferida immortal ha tingut sort;
pels camins de la mort ha cercat vida,
pels de la vida ha trobat la mort.
I cada mort li ha dut una altra vida.
CON LOS RUMORES
Por el camino de muerte he buscado vida
Ausiàs March
Con los rumores, la vida y la muerte se encienden,
amanecer de la noche o bien oscuridades del día.
El gozo es el hilo unido al entristecerse
que poco a poco acorta la agonía.
La herida inmortal ha tenido suerte;
por los caminos de la muerte ha buscado la vida,
por los de la vida ha encontrado la muerte.
Y cada muerte le ha llevado otra nueva vida.