Gladys Mendía 
Edmond François NGAGOUM (Cameroum, 1987). Estudiante, escribe cada día inspirándose en la rica historia del continente africano. Sus influencias son numerosas. Futurista de sentimiento, se pregunta sobre los cambios actuales de la sociedad y observa atentamente la escena política en su país Camerún. Obras: Cánticos Juveniles, 2013 Editorial Edilivre, El yo que habla, 2014 Editorial Edilivre. La muchacha que me hace daño (inédito).
Traducción del francés al castellano de Soraya Mendía.
Místicos…
Si me pidieran formular tres deseos…
El primero sería para el Hombre Chamite
Quien sabe leer con la belleza del verbo la línea de un mañana incierto
Y que sonríe con el corazón al prójimo, por el simple placer del gesto
El segundo sería por tu Historia,
madre-África
Tú que llenas mis días de alegría
Y mis noches de silencios tropicales
A pesar del ruido de las capitales
Dónde se reúnen las transparencias de los sueños
El tercero sería para mi Tierra de África
Quién por sí sola alimenta a la humanidad entera
Y pronto sus nuevos millardos de inquilinos
En realidad… si se me pidiera formular tres deseos,
Los pediría para ti, Provincia del África
Tú, mi más noble ideal
de Mi yo que habla
Mamá, cuéntame una historia
Cuéntame una historia alrededor del fuego
Para conmoverme y dormirme.
Una de esas epopeyas fabulosas
Que son las de mis abuelos y sus antepasados.
Cuéntame una historia que me enriquecerá
Y me guiará. Una de esas historias
Que calman la brasa brillante del fuego,
Que reconfortan los fantasmas de las obsesiones
Que se dibujan sobre las paredes de la cabaña.
Mamá, háblame de tu infancia, de
Tu país. De las calles que te vieron crecer,
De las canciones que aprendiste.
El leñador mide el gran árbol,
Y nadie puede hacerlo mejor que tú.
Háblame de esas guerras que fertilizaron con sangre
El triste suelo.
Sangre de cabra
Sangre de traidor
Sangre de sacerdote
Sangre roja como el río.
Sangre de hombres inactivos,
Que defendieron los deseos efímeros y materiales.
Eran hermanos, los que fueron nuestros padres
Iban más allá del horizonte, armados de valor
Llevados por el viento.
Esas guerras de honores y entrañas,
De libertad y de esperanza.
Expiraron las armas en mano, la patria en corazón.
Háblame de esos héroes, háblame Mamá,
Tú que los has conocido bien.
Sóplame algo para decirles a los antepasados
Para que ellos me acepten,
Y cualquier cosa para dejarles a los hijos,
Pobres niños.
Pobres infelices, si supieran, vivir para otros, toda una vida.
Mamá, cuéntame de donde viene el arcoíris.
¿Qué es ese lugar de donde venimos y a dónde van los muertos?.
Háblame de esas ciudades que fueron
Bosques y ciénagas,
De esa naturaleza pasible,
Del bosque tranquilo,
Del agua que pasa,
Del pájaro que silba,
De la planta que florece,
Y de las frutas que caen.
Háblame incluso de tus sueños,
Y de esas Máscaras
Cuéntame una historia de vacas, de leones y
De dinosaurios. Háblame de insectos,
De todas esas cosas que dan a esta
Triste vida un sentido.
Háblame de moral
Háblame de la vida de la comunidad
Háblame de mujeres y de muchachas desnudas.
Llévame más allá de los arroyos
Y de los valles,
Dónde el eco ruidoso de la paloma embriaga
A el viajero y le ofrece una percha.
Mamá dame, un poco de esa
Sabiduría que te dejaron los ancestros.
de Cánticos juveniles
Mystiques…
S’il m’était demandé de formuler trois vœux…
Le premier serait pour l’Homme Chamite
Qui sait lire avec la beauté des verbes la ligne
des demain chancelants
Et qui souris avec le cœur au prochain, pour le simple plaisir du geste
Le second serait pour ton Histoire, mère-Afrique
Toi qui couvre mes jours de joie
Et mes nuits de silences tropicales
En dépit du brouhaha des cités métropoles
Où s’agglutinent des rêves de clartés
Le troisième serait pour ma Terre d’Afrique
Qui a elle seule nourrit l’humanité entière
Et ses bientôt neuf milliards de locataires
En fait… s’il m’était demandé de formuler trois vœux,
Je les dirais tous pour toi, Provincia Africa
Toi, Mon plus noble idéal
de Cantiques Juvéniles
Raconte-moi une histoire mère
Raconte-moi une histoire autour de ce feu
Pour me faire frémir et dormir.
Une de ces épopées fabuleuses
Qui sont celles de mes pères et de leurs ancêtres.
Raconte-moi une histoire qui m’enrichira
Et me guidera. Une de ces histoires
Qui calment les braises chatoyantes du feu,
Qui consolent les fantômes dont la hantise
Se dessine sur les murs de la case.
Parle-moi mère, de ton enfance, de
Ton pays. Des rues qui t’ont vue grandir,
Des chansons que tu as apprises.
Le bucheron arpente le grand palétuvier,
Et nul ne peut le faire mieux que toi.
Parle-moi de ces guerres qui fertilisent le sol triste
Avec du sang.
Du sang de chèvre
Du sang de traitre
Du sang de prêtre
Du sang rouge comme le fleuve.
Du sang d’hommes inertes,
Qui défendaient des envies éphémères et matérielles.
Ils étaient frères, ceux qui furent nos pères
Ils s’en allaient par-delà l’horizon, armé de courage
Portés par le vent.
Ces guerres d’honneurs et de ventres,
De liberté et d’espoir.
Et ils périrent les armes à la main, la patrie en cœur.
Parle-moi de ces héros, parle-moi mère,
Toi qui les as si bien connus.
Souffle-moi quelque chose à dire aux ancêtres
Pour me faire accepter d’eux,
Et quelque chose à laisser aux enfants,
Pauvres enfants.
Pauvres malheureux, s’ils savaient, vivre pour autrui, toute une vie.
Raconte-moi mère, d’où vient l’arc-en-ciel.
Ce qu’est-ce lieu où nous sommes et où vont les morts.
Parle-moi de ces villes qui furent
Forêts et marécages,
De cette nature paisible,
De la forêt tranquille,
De l’eau qui coule,
De l’oiseau qui siffle,
De la plante qui fleurit,
Et des fruits qui tombent.
Parle-moi même de tes songes,
Et de ces Masques
Raconte-moi une histoire de vaches, de lions et
De dinosaures. Parle-moi d’insectes,
Toutes ces choses qui donnent à cette
Triste vie un sens
Parle-moi de morale
Parle-moi de palabre
Parle-moi de femmes et de filles nues.
Amène-moi par-delà les ruisseaux
Et la vallée,
Où l’écho retentissant de la colombe enivre
Le voyageur et lui offre un perchoir.
Donne-moi mère, un peu de cette
Sagesse que t’ont laissée les ancêtres.
de Cantiques Juvéniles