Gladys Mendía 
Jessica Sequeira (1989). Escritora y traductora literaria. Ha publicado la novela Una ostra furiosa, así como la colección de cuentos Rombo y Óvalo, la colección de ensayos Otros paraísos: Aproximaciones poéticas al pensar en una edad tecnológica y la obra híbrida Una historia luminosa de la palmera. Ha traducido más de veinte libros de autores latinoamericanos, entre ellos Gabriela Mistral, Winétt de Rokha, Teresa Wilms Montt, Daniel Guebel, Osvaldo Lamborghini, Adolfo Couve, Liliana Colanzi, Hilda Mundy y Rocío Ágreda Piérola. En 2019 recibió el Premio Valle-Inclán de la Sociedad de Autores y fue preseleccionada para el Premio Warwick para Mujeres en Traducción por su versión de El país del humo de Sara Gallardo. También edita la revista literaria Firmament, publicada por Sublunary Editions. Ha vivido en Chile durante muchos años y recién terminó un doctorado en el Centro de Estudios Latinoamericanos de la Universidad de Cambridge, sobre las conexiones literarias entre Latinoamérica y la India.
Resistencia
Jazz se toca y no hay nada que pensar.
Pienso de nuevo. Tablones en el techo:
suelo ajedrezado, cielo moteado.
En las paredes, los espejos reflejan espejos,
reflejando. Tu abrigo es una chaqueta de marinero,
y este mundo se tambalea al borde
de uno distinto. «Resistencia», dices,
una política, pero también el sostener de un pensamiento
más lejos de lo que nunca creíste posible.
Mástil contra viento fuerte, barco inclinado hacia el futuro.
La fiesta terminó temprano, pero nos quedamos
para beber agua pura—o sería vino,
de un angelito que pisa uvas
y sostiene una urna que inclina lentamente en un cáliz.
Tales cosas preciosas de otros reinos
no se pueden simplemente recoger del mar.
Se requiere paciencia y trabajo.
«Resistencia», dices de nuevo,
y el ángel sigue pisando,
sigue vertiendo.
Grúa
dentro de la mente
una grúa trabaja
elevando cajas
bajándolas a otra parte
vaciando arena vieja
levantando productos
que acaban de llegar:
dentro de la mente
una grúa se mueve
preparando
los edificios de mañana
en una ciudad de otros
haciendo lo mismo
siempre
en el proceso
de olvidar
y rehacer
Claro
Por un rato, a pesar de todo,
decidí olvidarme,
caminar a ciegas por el bosque, trepar árboles,
moverme con ardillas como compañía,
fuera del tiempo o en la antesala
de otra suerte de tiempo.
Tal vez la historia incluye todo
excepto este momento sin aliento,
este pequeño claro.
Adentro
Escucho
los pájaros cantando.
Permíteme
empezar de nuevo:
mi pecho, un portillo abierto,
luz blanca pasando
por las cosas y por sobre,
mis brazos abiertos de par en par,
y en mis manos
un trozo de pan crujiente,
abierto
para sumergirme en su calor.
El tiempo ya no es
un punto fijo
sino una eternidad
azul oscuro
que atrae,
atrae, atrae
sin pensar
sobre la muerte y la vida,
mientras de mi cabeza
tres pájaros pequeños
escapan
(abierto, abierto, abierto)
para unirse al rebaño.
Todo arte
Todo arte es devoción
como sabe la baya cubierta de escarcha,
aferrado al tallo invernal,
fruta helada discreta de la ramita
hasta la dicha de la hora fragante
y su fusión en calor.
